(in)complete: 2016

Ela, que tanto odiava bancos, contas e o comando do dinheiro sobre o mundo, encontrava-se ali. Sentada, a olhar e a contar pelos dedos os segundos em que não podia controlar a tua respiração. Resmungando com a indignação de quem só te quer nos seus dedos.

Ela, que tanto odiava o desespero do tempo a correr-lhe pelos pulsos, encontrava-se ali. Contigo a correr-lhe pela pele, para chegares à meta que nunca chegará a ti, para cumprires o prazo que nunca delinearam, porque se o tempo é invenção do Homem, podem eles mandar?

Ela, que tanto desprezava a retórica e os discursos por coisa nenhuma, ali estava. A ouvir-te falar, esperando o momento certo para te mostrar que há maneiras mais belas de discursar pela boca e que uma delas beija como quem diz: sou mais tua do que tudo o que já foi teu.

Ela, amante dos licores que elevam o espírito e baixam o rosto, encontrava-se ali. A amar-te como se fosses o primeiro gole da cerveja que carregavas na mão e que lhe ia levantar a cabeça e dançar com ela, enquanto a sanidade se fazia embriagada.

Ela, que nunca caminhava pelo chão descalça (ou pelas nuvens), ali estava. Passo a passo, lapso a lapso, pés descalços foram criados para fazer sua a casa em que entraram. E assim, pisava ela o chão para te fazer sobrevoar os céus sobre os quais te limitaste a ajoelhar.

Ela, que renegava os muros que a realidade lhe impunha, encontrava-se ali. Batendo nas teclas, esmurrando a parede, tudo em vão, para tu chegares a ela e lhe mostrares como a realidade pode ser bela só por ser real. Concreta. Ora não vê ela o teu corpo?

Ela, que vivia ao som de toques que lhe eram negados, ali estava. Ouvia-te e permitia que lhe tocasses ao ritmo descompassado de quem acreditava que a música da vida era coerente, que era dona de uma voz e de um batimento cardíaco.

Ela, que sempre se perdeu em histórias escritas pelos outros, encontrava-se ali. Caneta na mão esquerda, caderno na perna direita e os segredos a deslizarem para as folhas que enchia de perdição, enquanto esvaziava a pureza do líquido preto com que se abria.

Ela, que nunca abriu os olhos para olhar, abre-os para ver a vida que desabrocha na sua mão, como a arte brota da mão de Picasso. Finalmente, não prefere sonhar. Ela abre os olhos para te ver e estica a mão para te tocar e sabe que já não precisa de sonhar, porque o sonho reside em ti e tu resides nela.

16:50:00
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Loving a Wild Spirit

"It´s not what you think," he said. "Rose, hear me out, please.".
I do not want to hear him, because it is exactly what I am thinking. Another date with Mr. Poker, spending money we do not have, being beaten up and being kicked out in the worst way possible. I could see the marks of ten fingers around his neck and the boots of someone on his face, like a tattoo.
Since the first day I met Adam, I knew he was crazy, but I never expected to become crazy for him. It was like we were dancing on the top of cars and the sky only existed to watch us living. But, one day, the music finished and the sky only existed to show me that rain can also be born in my eyes.
"Why again?" I ask, heartbroken.
"There isn´t a why, Rose," he answers. "It is like loving you, an addiction.".
See, he always answers like this and it is the only thing that makes me believe in "always", sadly.
He starts to walk towards me. I am cooking and he puts his finger in my future culinary disaster.
"Can I taste it?", he asks.
"No, you cannot.", I answer with my mad voice.
He is stubborn and he does what he wants, no matter what I say. Maybe I am broken, in every meaning of the word, because he is such a free spirit that it does not allow me to be one.
"You are beautiful, like always," he says, while he touchs my golden hair.
He tries to kiss me, but I slap him, when I start to think about all the mess that I am and all the mess he has caused.
"How many times do I have to tell you to stop? You are spending our money in such a useless way! Snap out of it, Adam!" I say, my mouth expressing all that my eyes were yelling for a long time.
He alks away, a man version of Cinderela who did not lose the shoe and has to run away when things get rough and not only at midnight. The main problem is that I will always pick up the shoe and I will run to give it to him with my heart, like those promotions: "two for the price of one".
I stop cooking and I am proud of myself, because I did not burn my dinner for the first time. I eat my chicken wings alone and I can just think that Miss Dion, singing "All by myself", is missing from my kitchen.
Our bed is waiting for me, but he is not. Eventually, the door opnes and he enters the bedroom with the silence that only dead people can make. He lays down and he says that he does not want to talk. He falls asleep and I fall for him, over and over again. Here is another "always" that I believe.

14:18:00
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Agendar a vida

12:24:00
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Hoje é o teu aniversário

Hoje é o teu aniversário. Hoje é mais um dia que não passarei ao teu lado. No entanto, recebeste a mensagem de meia-noite que nunca te falhou. Encontrei-me indecisa: “parabéns” ou “parabéns, volta”? Sempre tive jeito com as palavras, mas sinto que tas devo calar. Sabes o quanto horrível é viver no silêncio da bomba que quer explodir? Provavelmente ainda não deves saber que vestiste uma armadura para tentar não levar com os estilhaços que estão dentro de ti.

Hoje é o teu aniversário. Hoje é só mais um dia que gostaria de passar ao teu lado. Mais um dia em que não te mostrarei uma nova música ou uma nova banda que descobri. Mais um dia em que não me encherás de mensagens, nem eu a ti. Só mais um dia que verei o que estás a ouvir de momento, enquanto me ponho a adivinhar o que estás a fazer. Neste momento, ouves Sergei Rachmaninoff, enquanto desfolhas um dos teus livros intermináveis, suponho.

Fico à espera de notícias tuas que nunca chegam. Fico à espera de te encontrar por uma das ruas infindáveis de Lisboa, só pelo facto de saber que “todos os caminhos vão dar a Roma” e por saber que sempre que virámos costas e seguimos caminhos diferentes, sempre nos encontrámos, porque na verdade sempre fomos o destino um do outro.

Estava à espera de não te escrever. Tinha esperança que as minhas mãos não soubessem escrever o que me vai na alma, mas a alma grita demais para as mãos não ouvirem e, assim, ouve o papel. Então, aqui tens o meu “parabéns, volta”, aquele que não te vou entregar por sermos dois toxicodependentes dançando no mesmo ciclo vicioso e todos sabemos que um ciclo não tem fim e, se me permites ser imprudente, não quero que tenha.

Outra meia-noite chegou. Já não há mensagem para mandar ou uma palavra para calar frases inteiras. Outra meia-noite e, assim, outro dia com a mesma falta permanente que me fazes levar comigo. Uma meia-noite diferente, a mesma ausência. “00:00h parabéns, volta”.

07:41:00
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Criança

17:26:00
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Nenhum final é feliz

“Porque não sou suficiente?” é a questão que me perturba todos os dias. O que sou para não te merecer? Que maldade te trago todos os dias?

Ás vezes, desejo que não me pertenças. Ou que eu não te pertença. Ás vezes, quase desejo não te dever nada, muito menos a vida.

Esmurra-me de uma vez, caralho! Grita comigo, berra tudo o que nem pensar deves! Toda essa violência e, talvez, eu fosse capaz de te virar as costas que fortaleceste com tudo o que não foste capaz de não fazer.

Lanças pardais ao ninho, deitas-te na cama que fazes. Consegues dormir descansado nesse leito que não passa de um caixão? Não te submerges em todo o ódio que agitas? Cavas tão fundo, que talvez te tenhas esquecido de que ergues a tua campa.

De que desespero, de que raiva, de que fúria foi eu a causa? Talvez tenha sido a consequência daquilo que não conseguiste apagar. Ninguém te pediu para esquecer, mas mandar pelas costas o que te agarra à escuridão, talvez seja uma capacidade que tenhas de adotar.

És um drama capaz de fazer a audiência deixar o circo pegar fogo. Tu violentas a própria violência. O que esperas alcançar? Paz? Como, se declaraste guerra a ti e a quem te ama?

Cercas todos os que te rodeiam com uma coleira de cólera. A raiva é mais tua do que todos os que são teus.

Bum! Mais uma explosão para a cara que já não reage. Não há lágrimas para limpar, quando o sangue suja o rosto que ninguém quer cuidar.

A ira, a fúria são mais fortes do que a tua mão. Arrebata-me a alma. Não há corpo vivo por onde se pegar.

Os acessos de raiva inquietam até o tigre, o puma e a pantera. Superas o lobo, o lince e até o leão. És o leopardo, o jaguar da sofreguidão.

Ressentes o amor que te foi negado. O desprazer que te foi retirado. Ranges os dentes e bufas a ira. É assim que respiras?

Tens o olhar ardente de uma fera capaz de me pôr uma cara de réu. Pensas apresentar-te no purgatório, declarando-te inocente? Deixa-me aconselhar-te: contrata o advogado do diabo.

Olhos envinagrados sempre me foram azedos. Olhos de água sempre me foram familiares. Cortas na pele o que atiraste à alma.

Sempre jogaste pedras em vez de felicidade. Essa língua de cobra é uma merda para se jogar na lama.

Reprovas-me continuamente, como se fosse um aluno incorrigível que não fosse mais do que um burro de fado marcado.

Ateias dois fogos, para teres a certeza de que não consigo evitar queimar-me. Aqui me apresento, com as feridas das bofetadas sem mão.

O tempo fechou quando decidiste pôr o pé na guerra. Sempre foste o reverso da medalha que trazias no peito.

Risca-me da folha que já desististe de escrever com um final feliz. Nenhum final é feliz, muito menos nenhuma frase desta história mal escrita. Aqui te deixo, na saudade de quem já não és.