"Quem és tu agora?" pergunto-me eu.
Vejo-te ali sentada, aqui tão perto de mim.
O teu cabelo atado, sempre com os seus finos feios a escapar-te para o rosto.
Alguma vez deste conta da preciosidade que és?
A roupa que trazes hoje assenta-te bem, como, na verdade, te assenta tudo o que passa pelo teu corpo. 
Se o teu corpo não foi esculpido, não sei que mão te tocou. 
Se fosse religiosa diria que teria sido Deus, mas nenhum Deus cria pecados como tu.
Para variar, tens um cigarro entre teus dedos. Eu, que odeio esse gesto, encontro-o perfeito em ti. Fumas como quem fuma a vida (oxalá alguém me compreendesse).
Volto a olhar para o banco e vejo que partiste. Tudo bem, tudo o que meu já foi, meu já deixou de ser.
Quem és tu agora que já não és minha?